Há algum tempo atrás, toda vez que - passeando pelos corredores de uma livraria - eu me deparava com um exemplar de Dear John eu sentia uma aversão incontrolável à obra. E até mesmo asco. Ficava virtualizando que tipo de gente se entregava a uma subliteratura tão fácil, vil e não-edificante. Coisa do passado.Eis que um dia, numa volta pra casa, vejo um casal dividindo a leitura do livro. A cena era bonita, e me chamou a atenção. Por mais que tentasse não olhar, não conseguia... era curioso demais. Duas pessoas abraçadas, debruçadas sobre o mesmo livro. Pensei: São namorados! Não eram.
Eram mãe e filho. Puxei assunto e perguntei se o livro era bom. O filho responde: "Graças à ele eu tô encontrando forças pra lutar contra o meu câncer." Engoli em seco essas palavras e comecei a considerar a hipótese de lê-lo. Afinal, se uma obra dessas trouxe bem estar para uma pessoa doente, poderia de certa forma abrandar meu coração (naquela época demasiadamente amargurado).
Duas semanas depois, ganhei o livro de presente da minha amiga Gleice Miranda (@gkarenm). Entendi tudo. Eu estava predestinado a este livro. Não só a ele, mas a toda a literatura do Nicholas Sparks. Esta leitura me fez um bem, mas um bem tão grande que é impossível traduzir em palavras.
O Nicholas é doce sem deixar de ser sincero. É verossímil sem deixar de apelar pra uma pitada de surrealidade. Ele descreveu um amor verdadeiramente incondicional. John e Savannah, os protagonistas, são afetivamente dependentes um do outro. E descobriram que amar, não significa necessariamente estar ao lado de quem se ama. Eu também aprendi.
